El Jardín del Eden

El jardín del Edén

... al fin y al cabo, algo tuvo que surgir en algún momento de donde

no había nada de nada...

Sofía Amundsen volvía a casa después del instituto. La primera parte del camino la

había hecho en compañía de Jorunn.

Habían hablado de robots. Jorunn opinaba que el cerebro humano era como un

sofisticado ordenador. Sofía no estaba muy segura de estar de acuerdo. Un ser humano

tenía que ser algo más que una máquina.

Se habían despedido junto al hipermercado. Sofía vivía al final de una gran

urbanización de chalets, y su camino al instituto era casi el doble que el de Jorunn. Era

como si su casa se encontrara en el fin del mundo, pues más allá de jardín no había

ninguna casa más. Allí comenzaba el espeso bosque.

Giró para meterse por el Camino del Trébol. Al final hacía una brusca curva que solían

llamar Curva del Capitán. Aquí sólo había gente los sábados y los domingos.

Era uno de los primeros días de mayo. En algunos jardines se veían tupidas coronas

de narcisos bajo los árboles frutales. Los abedules tenían ya una fina capa de encaje

verde.

¡Era curioso ver cómo todo empezaba a crecer y brotar en esta época del año! ¿Cuál

era la causa de que kilos y kilos de esa materia vegetal verde saliera a chorros de la tierra

inanimada en cuanto las temperaturas subían y desaparecían los últimos restos de nieve?

Sofía miró el buzón al abrir la verja de su jardín. Solía haber un montón de cartas de

propaganda, además de unos sobres grandes para su madre. Tenía la costumbre de

dejarlo todo en un montón sobre la mesa de la cocina, antes de subir a su habitación para

hacer los deberes.

A su padre le llegaba únicamente alguna que otra carta del banco, pero no era un

padre normal y corriente. El padre de Sofía era capitán de un gran petrolero y estaba

ausente gran parte del año. Cuando pasaba en casa unas semanas seguidas, se paseaba

por ella haciendo la casa mas acogedora para Sofía y su madre. Por otra parte, cuando

estaba navegando resultaba a menudo muy distante.

Ese día sólo había una pequeña carta en el buzón, y era para Sofía.

«Sofía Amundsen», ponía en el pequeño sobre. «Camino del Trébol 3». Eso era todo,

no ponía quién la enviaba. Ni siquiera tenía sello.

En cuanto hubo cerrado la puerta de la verja, Sofía abrió el sobre. Lo único que

encontró fue una notita, tan pequeña como el sobre que la contenía. En la notita 

¿Quién eres?

No ponía nada más. No traía ni saludos ni remitente, sólo esas dos palabras escritas

a mano con grandes interrogaciones.

Volvió a mirar el sobre. Pues sí, la carta era para ella.

¿Pero quién la había dejado en el buzón?

Sofía se apresuró a sacar la llave y abrir la puerta de la casa pintada de rojo. Como de

costumbre, al gato Sherekan le dio tiempo a salir de entre los arbustos, dar un salto hasta

la escalera y meterse por la puerta antes de que Sofía tuviera tiempo de cerrarla.

—¡Misi, misi, misi!

Cuando la madre de Sofía estaba de mal humor por alguna razón, decía a veces que su

hogar era como una casa de fieras, en otras palabras, una colección de animales de

distintas clases. Y por cierto, Sofía estaba muy contenta con la suya. Primero le habían

regalado una pecera con los peces dorados Flequillo de Oro, Caperucita Roja y Pedro el

Negro. Luego tuvo los periquitos Cada y Pizca, la tortuga Govinda y finalmente el gato

atigrado Sherekan.

Había recibido todos estos animales como una especie de compensación por parte de

su madre, que volvía tarde del trabajo, y de su padre, que tanto navegaba por el mundo.

Sofía se quitó la mochila y puso un plato con comida para Sherekan. Luego se dejó

caer sobre una banqueta de la cocina con la misteriosa carta en la mano.

¿Quién eres?

En realidad no lo sabía. Era Sofía Amundsen, naturalmente, pero ¿quién era eso? Aún

no lo había averiguado del todo.

¿Y si se hubiera llamado algo completamente distinto? Anne Knutsen, por ejemplo.

¿En ese caso, habría sido otra?

De pronto se acordó de que su padre había querido que se llamara Synnove. Sofía

intentaba imaginarse que extendía la mano presentandose como Synnøve Amundsen,

pero no, no servía. Todo el tiempo era otra chica la que se presentaba.

Se puso de pie de un salto y entró en el cuarto de baño con la extraña carta en la mano.

Se coloco delante del espejo, y se miró fijamente a sí misma.

—Soy Sofía Amundsen —dijo.

La chica del espejo no contestó ni con el más leve gesto. Hiciera lo que hiciera Sofía,

la otra hacia exactamente lo mismo. Sofía intentaba anticiparse al espejo con un rapidísimo

movimiento, pero la otra era igual de rápida.

—¿Quién eres? —preguntó.

No obtuvo respuesta tampoco ahora, pero durante un breve instante llegó a dudar de

si era ella o la del espejo la que había hecho la pregunta.

Sofía apretó el dedo índice contra la nariz del espejo y dijo:

—Tú eres yo:

Al no recibir ninguna respuesta, dio la vuelta a la pregunta y dijo:

—Yo soy tu.

Sofía Amundsen no había estado nunca muy contenta con su aspecto. Le decían a

menudo que tenía bonitos ojos almendrados, pero seguramente se lo dirían porque su

nariz era demasiado pequeña y la boca un poco grande. Además, tenía las orejas

demasiado cerca de los ojos. Lo peor de todo era ese pelo liso que resultaba imposible de

arreglar. A veces su padre le acariciaba el pelo llamándola la muchacha de los cabellos de

lino», como la pieza de música de Claude Debussy. Era fácil para él, que no estaba

condenado a tener ese pelo negro colgando durante toda su vida. En el pelo de Sofía no

servían ni el gel ni el spray.

A veces pensaba que le había tocado un aspecto tan extraño que se preguntaba si no

estaría mal hecha. Por lo menos había oído hablar a su madre de un parto difícil. ¿Era

realmente el parto lo que decidía el aspecto que uno iba a tener?

—¿No resultaba extraño el no saber quien era? ¿No era también injusto no haber

podido decidir su propio aspecto? Simplemente había surgido así como así. A lo mejor

podría elegir a sus amigos, pero no se había elegido a sí misma. Ni siquiera había elegido

ser un ser humano.

¿Qué era un ser humano?

Sofía volvió a mirar a la chica del espejo.

—Creo que me subo para hacer los deberes de naturales —dijo, como si quisiera

disculparse. Un instante después, se encontraba en la entrada.

No, prefiero salir al jardín, pensó.

—¡Misi, misi, misi, misi!

Sofía cogió al gato, lo sacó fuera y cerró la puerta tras ella.

Cuando se encontró en el caminito de gravilla con la misteriosa carta en la mano, tuvo

de repente una extraña sensación. Era como si fuese una muñeca que por arte de magia

hubiera cobrado vida.

¿No era extraño estar en el mundo en este momento, poder caminar como por un

maravilloso cuento?

Sherekan saltó ágilmente por la gravilla y se metió entre unos túpidos arbustos de

grosellas. Un gato vivo, desde los bigotes blancos hasta el rabo juguetón en el extremo

de su cuerpo liso. También él estaba en el jardín, pero seguramente no era consciente de

ello de la misma manera que Sofía.

Conforme Sofía iba pensando en que existía, también le daba por pensar en el hecho

de que no se quedaría aquí eternamente.

Estoy en el mundo ahora, pensó. Pero un día habré desaparecido del todo.

¿Habría alguna vida mas alla de la muerte? El gato ignoraría también esa cuestión por

completo?

La abuela de Sofía había muerto hacía poco. Casi a diario durante medio año había

pensado cuánto la echaba de menos. ¿No era injusto que la vida tuviera que acabarse

alguna vez?

En el camino de gravilla Sofía se quedó pensando. Intentó pensar intensamente en que

existía para de esa forma olvidarse de que no se quedaría aquí para siempre. Pero resultó

imposible. En cuanto se concentraba en el hecho de que existía, inmediatamente surgía

la idea del fin de la vida. Lo mismo pasaba a la inversa: cuando había conseguido tener

una fuerte sensación de que un día desaparecería del todo, entendía realmente lo

enormemente valiosa que es la vida. Era como la cara y la cruz de una moneda, una

moneda a la que daba vueltas constantemente. Cuanto más grande y nítida se veía una

de las caras, mayor y más nítida se veía también la otra. La vida y la muerte eran como dos

caras del mismo asunto.

No se puede tener la sensación de existir sin tener también la sensación de tener que

morir, pensó. De la misma manera, resulta igualmente imposible pensar que uno va a morir,

sin pensar al mismo tiempo en lo fantástico que es vivir.

Sofía se acordó de que su abuela había dicho algo parecido el día en que el médico le

había dicho que estaba enferma. Hasta ahora no he entendido lo valiosa que es la vida»,

había dicho.

¿No era triste que la mayoría de la gente tuviera que ponerse enferma para darse

cuenta de lo agradable que es vivir? ¿Necesitarían acaso una carta misteriosa en el buzón?

Quizás debiera mirar si había algo más en el buzón. Sofía corrió hacia la verja y levantó

la tapa verde. Se sobresaltó al descubrir un sobre idéntico al primero. ¿Se había asegurado

de mirar si el buzón se había quedado vacío del todo la primera vez?

También en este sobre ponía su nombre. Abrió el sobre y sacó una nota igual que la

primera. ¿De dónde viene el mundo?, ponía.

No tengo la más remota idea, pensó Sofía. Nadie sabe esas cosas, supongo. Y sin

embargo, Sofía pensó que era una pregunta justificada. Por primera vez en su vida pensó

que casi no tenía justificación vivir en un mundo sin preguntarse siquiera de dónde venía

ese mundo.

Las cartas misteriosas la habían dejado tan aturdida que decidió ir a sentarse al

Callejón.

El Callejón era el escondite secreto de Sofía. Solo iba allí cuando estaba muy enfadada,

muy triste o muy contenta. Ese día sólo estaba confundida.

La casa roja estaba dentro de un gran jardín. Y en el jardín había muchas partes,

arbustos de bayas, diferentes frutales, un gran césped con mecedora e incluso un

pequeño cenador que el abuelo le había construido a la abuela cuando perdió a su primer

hijo, a las pocas semanas de nacer. La pobre pequeña se llamaba Marie. En la lápida ponía:

«La pequeña Marie llegó, nos saludó y se dio la vuelta.

En un rincón del jardín, detrás de todos los frambuesos, había una maleza tupida

donde no crecían ni flores ni frutales. En realidad, era un viejo seto que servía de frontera

con el gran bosque, pero nadie lo había cuidado en los últimos veinte años, y se había

convertido en una maleza impenetrable. La abuela había contado que el seto había

dificultado el paso a las zorras que durante la guerra venían a la caza de las gallinas que

andaban sueltas por el jardín.

Para todos menos para Sofía, el viejo seto resultaba tan inútil como las jaulas de

conejos dentro del jardín. Pero eso era porque no conocían el secreto de Sofía.

Desde que Sofía podía recordar, había conocido la existencia del seto. Al atravesarlo

encogida, llegaba a un espacio grande y abierto entre los arbustos. Era como una pequeña

cabaña. Podía estar segura de que nadie la encontraría allí.

Sofía se fue corriendo por el jardín con las dos cartas en la mano. Se tumbó para

meterse por el seto. El Callejón era tan grande que casi podía estar de pie, pero ahora se

sentó sobre unas gruesas raíces. Desde allí podía mirar hacia fuera a través de un par de

minúsculos agujeros entre las ramas y las hojas. Aunque ninguno de los agujeros era

mayor que una moneda de cinco coronas, tenía una especie de vista panorámica de todo

el jardín. De pequeña, le gustaba observar a sus padres cuando andaban buscándola

entre los árboles.

A Sofía el jardín siempre le había parecido un mundo en sí. Cada vez que oía hablar del

jardín del Edén en el Génesis, se imaginaba sentada en su callejón contemplando su

propio paraíso.

«¿De dónde viene el mundo?»

Pues no lo sabía. Sofía sabía que la Tierra no era sino un pequeño planeta en el

inmenso universo. ¿Pero de dónde venía el universo?

Podría ser, naturalmente, que el universo hubiera existido siempre; en ese caso, no

sería preciso buscar una respuesta sobre su procedencia. ¿Pero podía existir algo desde

siempre? Había algo dentro de ella que protestaba contra eso. Todo lo que es, tiene que

haber tenido un principio, ¿no? De modo que el universo tuvo que haber nacido en algún

momento de algo distinto.

Pero si el universo hubiera nacido de repente de otra cosa, entonces esa otra cosa

tendría a su vez que haber nacido de otra cosa. Sofía entendió que simplemente había

aplazado el problema. Al fin y al cabo, algo tuvo que surgir en algún momento de donde

no había nada de nada. ¿Pero era eso posible? ¿No resultaba eso tan imposible como

pensar que el mundo había existido siempre?

En el colegio aprendían que Dios había creado el mundo, y ahora Sofía intentó aceptar

esa solución al problema como la mejor. Pero volvió a pensar en lo mismo. Podía aceptar

que Dios había creado el universo, pero y el propio Dios, ¿qué? ¿Se creó él a sí mismo

partiendo de la nada? De nuevo había algo dentro de ella que se rebelaba. Aunque Dios

seguramente pudo haber creado esto y aquello, no habría sabido crearse a si mismo 

tener antes un sí mismo» con lo que crear. En ese caso, sólo quedaba una posibilidad:

Dios había existido siempre. ¡Pero si ella ya había rechazado esa posibilidad! Todo lo que

existe tiene que haber tenido un principio.

—¡Caray!

Vuelve a abrir los dos sobres.

«¿Quién eres?»

«¿De dónde viene el mundo?»

¡Qué preguntas tan maliciosas! ¿Y de dónde venían las dos cartas? Eso era casi igual

de misterioso

¿Quién había arrancado a Sofía de lo cotidiano para de repente ponerla ante los

grandes enigmas del universo?

Por tercera vez Sofía se fue al buzón.

El cartero acababa de dejar el correo del día. Sofía recogió un grueso montón de

publicidad, periódicos y un par de cartas para su madre. También había una postal con

la foto de una playa del sur. Dio la vuelta a la postal. Tenía sellos noruegos y un sello en

el que ponía Batallón de las Naciones Unidas». ¿Sería de su padre? ¿Pero no estaba en

otro sitio? Además, no era su letra.

Sofía notó que se le aceleraba el pulso al leer el nombre del destinatario: Hilde Møller

Knag c/o Sofía Amundsen, Camino del Trébol 3... ». La dirección era la correcta. La postal

decía:

Querida Hilde: Te felicito de todo corazón por tu decimoquinto cumpleaños. Cómo

puedes ver, quiero hacerte un regalo con el que podrás crecer. Perdóname por enviar

la postal a Sofía. Resulta más fácil así.

Con todo cariño, papá.

Sofía volvió corriendo a la cocina. Sentía como un huracán dentro de ella.

¿Quién era esa Hilde que cumplía quince años poco más de un mes antes del día en

que también ella cumplía quince años?

Sofía cogió la guía telefónica de la entrada. Había muchos Møller Knag.

Volvió a estudiar la misteriosa postal. Sí, era autentica, con sello v matasellos.

¿Porqué un padre iba a enviar una felicitación a la dirección de Sofía cuando estaba

clarísimo que iba destinada a otra persona? ¿Qué padre privaría a su hija de la ilusión de

recibir una tarjeta de cumpleaños enviándola a otras señas? ¿Por qué resultaba «más fácil

así»! Y ante todo: ¿cómo encontraría a Hilde?

De esta manera Sofía tuvo otro problema más en que meditar. Intentó ordenar sus

pensamientos de nuevo:

Esa tarde, en el transcurso de un par de horas, se había encontrado con

tres enigmas. Uno era quién había metido los dos sobres blancos en su buzón. El

segundo era aquellas difíciles preguntas que presentaban esas cartas. El tercer enigma era

quien era Hilde Møller Knag y por qué Sofía había recibido una felicitación de cumpleaños

para aquella chica desconocida.

Estaba segura de que los tres enigmas estaban, de alguna manera, relacionados entre

si, porque justo hasta ese día había tenido una vida completamente normal.

COMPRENSIÓN DE LECTURA 

IDEA PRINCIPAL :

'' Al fin y al cabo algo tuvo que surgir en algún momento de donde no había nada''

RESUMEN: Sofía Amundsen, estudiante de secundaria, vive en la calle camino del trébol 3 de una ciudad de Noruega, tiene una amiga, Jorunn, con la que comparte sus secretos. 

Un día al regresar de clase encuentra una tarjeta en el buzón, pero va dirigida a una chica llamada Hilde Moller Knay c/o Sofía Amundsen, camino del trébol 3. La tarjeta para felicitar el 15 cumpleaños de la chica, que coincide con el suyo propio, el 15 de Junio pero aun falta todo un mes para ello, la escribe el padre de la chica, que es mayor del ejército en las naciones unidas destacado en el Líbano.

PALABRAS DESCONOCIDAS: 

MAPA CONCEPTUAL